| Правила | Фото | Пользователи | Поиск | Сообщения за день | Все разделы прочитаны |
|
#581
08.03.2011, 20:22
|
||||
|
||||
Хотелось попасть замуж, пока не стукнет двадцать
пять – потом уже все, молодость кончится, тебя выве- дут из зала, на твое место набегут другие: быстрые, кудрявые! Утром пили кофе. Владимир читал журнал «Катера и яхты», жевал, крошки застревали в обеих бородах; Зоя враждебно молчала, глядела ему в лоб, посылая теле- патические флюиды: женись, женись, женись, женись, женись! Вечером он опять чего-то читал, а Зоя гляде- ла в окно и ждала, когда же спать. Владимир читал не- спокойно, возбуждался, чесал в голове, дрыгал ногой, хохотал и вскрикивал: «Нет, ты послушай!» и, переби- вая себя смехом, тыкая в Зою пальцем, прочитывал то, что ему так понравилось. Зоя кисло улыбалась или глядела холодно и пристально, никак не отзываясь, и он смущенно крутил головой, сникал и бормотал: «Ну дает мужик…», из гордости нарочно удерживая на ли- це неуверенную улыбку. Радость портить она ему умела. Нет, ну в самом деле: вот он тут живет на всем го- товеньком. Все подметено, прибрано, холодильник во- время размораживается. Щетка у него тут зубная. До- машняя обувь. Кормят его тут, поят. Надо что в чистку – пожалуйста! Ради бога! Так что ж ты, так тебя и этак, не женишься, только настроение людям портишь?! Ведь знать бы точно, что не собираешься, тогда и до свида- ния! Куку! Привет тете! Да как узнать его намерения? На прямой вопрос Зоя все-таки не отваживалась. Мно- говековой опыт остерегал. Один неудачный выстрел – и все, пиши пропало; добыча бежит прочь со всех ног, только пыль стоит и пятки сверкают. Нет, заманивать надо. А он, гад, прижился. Чувствовал себя как дома. Со- всем ручной стал. Перевез из коммуналки свои рубаш- ки, пиджаки. Носки его теперь всюду валялись. При- дет – ив тапки. Руки потирает: «А что у нас сегодня на ужин?» У нас – заметьте. Вот так он разговаривал. – Мясо, – сквозь зубы отвечала Зоя. – Мясо? Отлич-ч-чно! Отлич-ч-чно! А чем это мы так недовольны? Или размечтается: – Хочешь, машину купим? Ездить будем – куда душе угодно. Просто издевательство! Как будто он никуда от Зои не собирался! А если правда не собирался? Тогда – давай женись. Любить без гарантий Зоя не хотела. Зоя ставила западни: выроет яму, прикроет ветвя- ми и подталкивает, подталкивает… Вдруг, уже одетая и накрашенная, отказывалась идти в гости, ложилась на диван и скорбно смотрела в потолок. Что такое? Она не может… Почему? Потому… Нет, в чем дело? Забо- лела? Что случилось? А то, что она не может, не пой- дет, ей стыдно выставлять себя на всеобщее посмеши- ще, все будут пальцами показывать: в каком это, инте- ресно, качестве она приперлась? Все с женами… Глу- пости, говорил Владимир, там жен в лучшем случае одна треть, да и те – чужие. И ведь до сих пор Зоя ходи- ла – и ничего? До сих пор ходила, а теперь вот не мо- жет, у нее тонкая душевная организация, она, как роза, вянет от плохого обращения. – Интересно, когда это я с тобой плохо обращался?! И так далее, и так далее, и все в сторону от замас- кированной ямы. Владимир повел Зою к какому-то художнику; гово- рят, очень интересный. Зоя представила себе бомонд, группки искусствоведов: дамы – старые грымзы, все в бирюзе, а шеи – как у индюков; мужчины – элегантные, в нагрудных кармашках – цветные платочки, хорошо пахнут. Какой-нибудь благородный старик с моноклем протискивается. Художник – в бархатной блузе, блед- ный, в руке – палитра. Тут входит Зоя. Все – «О!» Ху- дожник бледнеет. «Вы должны мне позировать». Бла- городный старик смотрит тоскливым дворянским взо- ром: его годы ушли, Зоино благоухание уже не для не- го. Зоин портрет – ню – везут в Москву. Выставка в Ма- неже. Милиция сдерживает напор толпы. Вернисаж за границей. Портрет защищен бронированным стеклом. Впускают по двое. Воют сирены. Всем прижаться впра- во! Входит президент. Он потрясен. Где оригинал? Кто эта девушка?.. – Здесь ногу не сломай, – сказал Владимир. Они спускались в подвал. С горячих труб свисала пакля. В мастерской тепло. Художник – такой сморчок в рва- ной дерюжке – тащил тяжелые картины. Нарисовано странное: например, большое яйцо, а из него выхо- дит много маленьких человечков, среди облаков парит Мао Цзэдун в кирзовых сапогах и расписном халате, в руке – чайник. Все вместе называется – «Конкорданс». Или вот – яблоко, а из него выползает червяк в очках и с портфелем. Или: дикая скалистая местность, хво- щи, из хвощей выходит мамонт в тапочках. Кто-то ма- ленький прицелился в него из лука. А сбоку видна пе- щерка: там электрическая лампочка на шнуре, теле- визор светится, горит огонек газовой плиты. Даже ско- роварка тщательно нарисована, и на столике – букет хвощей. Называется – «Охота на мамонта». Интерес- но. «Ну, что, смело, – говорил Владимир, – смело, сме- ло… А идея?» – «Идея? – радостно удивлялся худож- ник. – Обижаете! Что ж я, передвижник какой? Идея! От идей, брат, надо бежать во все лопатки и назад не огля- дываться!» – «Нет, ну все-таки, все-таки…» Они заспо- рили, замахали руками, художник расставлял на низ- ком столике шаткие керамические стаканчики, расчи- щал локтем несвежее пространство. Пили невкусное, заедали твердокаменными кусочками чего-то позавче- рашнего. Хозяин светлым, как бы невидящим взгля- дом профессионала скользил по Зоиной поверхности. Зоину душу взгляд не зацеплял, будто ее вовсе и не было. Владимир раскраснелся, бороды его растрепа- лись, оба они вскрикивали, произносили слова «аб- сурд» и другие, похожие; один ссылался на Джотто, другой – на Моисеенко, о Зое забыли. Голова у нее разболелась, в ушах било: дум, дум, дум. За окном во тьме собирался дождь, пыльная лампочка под потол- ком плыла сквозь слоистый синеватый дым, на грубых белых полках толпились кувшины с крымскими колюч- ками, давно поломанными, покрытыми паутиной. Зои не было ни здесь и нигде, ее вообще не было. Всего остального мира тоже не было. Только дым и шум: дум, дум, дум, дум. На пути домой Владимир обнял Зою за плечи. – Интереснейший мужик, хоть и псих! Ты слышала его рассуждения?! Прелесть, а?! Зоя в злобе молчала. Шел дождь. – Ты у меня молодец! – шумел Владимир. – Сейчас домой – и чайку крепкого, да? Подлец Владимир. Нечестные, подлые приемы. Есть же правила охоты: мамонт отходит на некоторое расстояние, я прицеливаюсь, пускаю стрелу: вз-з-з-з-з- з-з! – и он готов. И я тащу его тушу домой: вот и мясо на долгую зиму. А этот приходит сам, подходит на близкое расстояние, пасется, щиплет травку, чешет бок о стену, дремлет на солнышке, изображает ручного! Позволяет себя доить! А загон-то открыт, открыт с четырех сторон! Да, боже мой, ведь и загона нет! Ведь уйдет, уйдет же, господи! Изгородь нужна, частокол, веревки, канаты! Дум, дум, дум. Солнце село. Солнце встало. На окно опустился голубь с окольцованной ногой, строго глянул в Зоины глаза. Вот, вот – пожалуйста! Какого-то голу- бя – паршивую, сорную птицу – и того кольцуют. Уче- ные в белых халатах, с честными, образованными ли- цами, кандидаты наук, берут его, голубчика, за бока – позвольте, батенька, обеспокоить, – и голубь понимает, голубь не возражает, безо всяких ко-ко-ко протягивает им свою красную кожаную ногу – прошу, товарищи! Ва- ше дело правое. Щелк! И летит он себе уже не абы как, не путается с воплями, как хам, под ногами, не шара- хается с отвисшей челюстью от грузовиков, нет, – на- учно облетает он карнизы и балконы, грамотно кушает положенное зерно и крепко помнит, что серые кляксы его помета и те озарены отныне неподкупными лучами науки: Академия знает, в курсе, и – надо будет – спро- сит. Она перестала разговаривать с Владимиром, сиде- ла и глядела в окно, часами думая о научном голубе. Поймав на себе печальный взгляд инженера, напряга- лась: ну? Где заветные слова? Произноси! Сдаешься? – Зоинька, что это ты? Я к тебе с любовью, а ты меня как этого… – мямлил двухбородый. Черты ее окаменели и заострились, и давно уж ни- кто не говорил: «О!» при встрече с ней, да ей это было и не нужно: синий огонь неизбывного горя, горевший в ее душе, заглушил все огни мира. Делать ничего не хо- телось, и Владимир сам пылесосил, сам выбивал по- ловичок, сам закатал на зиму баклажанную икру. Дум, дум, дум – било у Зои в голове, и голубь с ог- ненным обручальным кольцом вставал из мрака, уко- ризненно нахмурив очи. Зоя ложилась на тахту ровно и прямо, накрывала голову пледом и вытягивала руки по швам. Безграничная Скорбь – так назвали бы ее дере- вянное изваяние средневековые мастера из этого аль- бома, который на полке сбоку. Безграничная Скорбь – вот так вот. О, уж они бы изваяли как надо ее душу, ее боль, все складки ее пледа, изваяли бы и присобачили на самую верхотуру головокружительного кружевного собора, на самую маковку, и дали бы фото крупным планом: «Зоя. Деталь. Ранняя готика». Синий огонь на- гревал шерстяную пещеру, дышать было нечем. Инже- нер на цыпочках выходил из комнаты. «Куда-а-а?» – кричала Зоя журавлиным кликом, и женатый голубь ух- мылялся. «Я так… руки помыть… ты отдыхай», – испу- ганно шептал изверг. «Сначала будто руки ему мыть, потом будто на кух- ню, а там и входная дверь рядом, – подсказывал го- лубь на ухо. – Раз – и вышел…» А ведь верно. Она накинула двухбородому на шею веревочную петлю, легла на тахту, дернула и прислу- шалась. На том конце шуршало, вздыхало, топота- лось. Никогда этот человек ей особенно не нравил- ся. Да нет, чего уж там – он ей всегда был отврати- телен. Маленькое, мощное, грузное, быстрое, волоса- тое, бесчувственное животное. Оно еще возилось какое-то время – скулило, беспо- коилось, пока наконец не затихло – блаженной, густой тишиной великого оледенения. 
|
|
#586
09.03.2011, 14:18
|
||||
|
||||
|
Девочки, помогите пожалуйста. Есть перевод на русский язык стихотворения Вольфганга Борхерта "Мечта" ("Фонарь"). Очень нужен оригинал на немецком языке. Изгуглилась вся, не могу найти.
Или это в "Иностранные языки"... Знаешь, когда я умру, Хочу на ветру Раскачиваться фонарём Ночью и днём, Из года в год, Но лишь у твоих ворот. Или в порту, где в грзной пыли, Грузные спят корабли. Смех женщины слышен развязной Или на улочке грязной, Я бы мерцаньем своим помог, Тому, кто бредёт, одинок... Или неплохо наверняка Висеть у дешёвого кабака. Музыке в лад Был бы я рад Подмигивать жёлтым огнём И думать о чём-то своём. Ещё хочу, чтоб в щель гардин, Мальчик, оставшийся дома один, Мог видеть меня сквозь тьму, Спокойнее стало б ему... А вьюга, которой на всё наплевать, Будет сильней завывать... Так вот почему, когда я умру, Хочу раскачиваться на ветру Фонарём Под снегом и под дождём... И в тишине ночной Тихонько шептаться с Луной, Но лишь о тебе одной...
|
|
#587
09.03.2011, 14:42
|
||||
|
||||
|
Laternentraum - Мечта о фонаре
Laternentraum Wenn ich tot bin, moechte ich immerhin so eine Laterne sein, und die muesste vor deiner Tuere sein und den fahlen Abend ueberstrahlen. Oder am Hafen, wo die grossen Dampfer schlafen und wo die Maedchen lachen, wuerde ich wachen an einem schmalen schmutzigen Fleet und dem zublinzeln, der einsam geht. In einer engen Gasse moechte ich haengen als rote Blechlaterne vor einer Taverne – und in Gedanken und im Nachtwind schwanken zu ihren Gesaengen. Oder so eine sein, die ein Kind mit grossen Augen ansteckt, wenn es erschreckt entdeckt, dass es allein ist und weil der Wind so johlt an den Fensterluken – und die Traeume draussen spucken. Ja, ich moechte immerhin, wenn ich tot bin, so eine Laterne sein, die nachts ganz allein, wenn alles schlaeft auf der Welt, sich mit dem Mond unterhaelt – natuerlich per Du. Wolfgang Borchert [Ссылки могут видеть только зарегистрированные пользователи. ]
|
|
#588
09.03.2011, 14:46
|
||||
|
||||
|
Ланочка!!!!!! Дай я тебя расцелую!!!!!! Огромнейшее тебе спасибо!!!!
Такие разные переводы! После смерти моей Я бы всё же хотел Стать тем фонарём, Что над дверью твоею висел бы днём И вечер усталый Тебе освещал бы. Или в порту у входа, Где большие спят пароходы, И где смеются девчонки, Я бы стоял в сторонке, Где грязной воды поток, И подмигивал тем, кто совсем одинок. Или - стать таким, чтоб ребёнка Глазами большими заворожить, Когда тот в испуге пытается жить, Понимая, что он одинок, а ветер Так свищет в жестяные сливы, И привидения – живы. Да, я бы всё же хотел После смерти моей Стать тем фонарём, Что не днём, а ночью, один, Когда в мире тишь и покой, Беседовал бы с луной, Конечно, на “ты”. Мне еще один вариант встречался, но уже не найду, совсем не удачный был
|
|
#589
10.03.2011, 15:00
|
||||
|
||||
|
Опять Слава Сэ.. ;)
[Ссылки могут видеть только зарегистрированные пользователи. ] Я полдня прыгал по лужам, трясся на сцене, обнимался на фуршете с невесомыми дядьками. Потом сам весь космический, сидел за столом рядом с Катей. После тоста за здоровье всех собак, Катя повернулась ко мне. Рассказала, как отдыхала в Грузии и порезала ногу. Многие грузины, со слов Кати, считают Айболита реальным историческим лицом. Настолько доверяют они медицине. Грузинский дядя доктор штопал Катю долго и аккуратно. Катя считает, ему тогда понравилась нога и он не хотел с ней расстаться. Наконец доктор отложил ногу и вздохнул печально. Он, конечно, шил бы ещё, но кончились нитки. Штопка получилась - высший класс. Края раны аккуратно обмётаны. Узелков было штук сто, всех видов. По глазам доктора читалось, он вышил бы ещё розочку или свою фамилию, но нечем уже. Следующие две недели Кате было запрещено ходить по стёклам, поэтому рассказывать нечего. Она пришла в больницу снимать швы. Хромает там и сям, по коридорам и палатам. Больных кругом полно, а медиков нет совсем. Будто все они соскучились и улетели в Лапландию, как гуси. Катя вернулась в регистратуру. Там к ней подошла бочком пациентка в полосатой пижаме. - Вы чего-то ищете? – спросила она, воровато оглядываясь. - Мне доктора Бабадзе, швы снять. Катя показала красиво вышитую ногу. - Идите за мной. Только быстро. Женшина заспешила куда-то вглубь. По дороге озиралась. Прежде чем выйти на лестницу, смотрела вверх и вниз, в пролёты. Катя смело шла за психической в пижаме. Все мои знакомые Кати ужасно отважны. Не то что Эвелины, которые на всё реагируют глубоким обмороком. Они пришли к палате с оторванным номером. Женщина постучала секретным запутанным стуком и вошла внутрь. Предварительно посмотрела по сторонам. Через минуту вышла под руку с доктором Бабадзе. Он тоже был в пижаме и сначала осмотрел коридор, потом вышел. Выглядело всё очень опасно и таинственно. Отряд стал пробираться приблизительно на юго-запад. Пришли в котельную. Доктор достал из кармана пинцет и ножницы. Опустился перед Катей на колени, начал срезать узелки. Больная женщина в пижаме встала на стрёме. - Вы каждую пятницу играете в разведчиков? – задала Катя наводящий вопрос. - Нет. Это всё из-за дедушки Резо. – вздохнул доктор и рассказал историю из жизни горной медицины. Дедушку Резо привезли на уазике без крыши и номеров. Это был очень хороший, тихий дедушка. Его болезнь называлась «сто два года». Он почти не ходил. Но родных смущало другое. Они заметили, дедушка стал меньше пить. Его доставили в больницу. Дед неделю шутил, улыбался, щипал младший персонал. Потом тихо уплыл пасти райских баранов. Главным недостатком усопшего была кровожадная родня небывалой численности. Она вот-вот должна была спуститься с гор прямо в больницу. Рассказывать внукам как дела у пращура никто не хотел. С точки зрения горца, джигит почти бессмертен. По крайней мере, в юношеские сто два года человека можно только застрелить. А сам по себе он не умирает. По предыдущим дедушкам известно: родня станет бегать и махать саблями. Если встретят кого в белом халате, могут что-нибудь отсечь, нужное. Поэтому персонал надел пижамы и прячется. Ортопед в пятой палате, анестезиолог в сквере симулирует аппендицит. Нужно просто выждать. Время кипения джигита не превышает двух часов. На прощанье они проткнут шины скорой помощи и поедут домой. Кате стало жалко скорую помощь, но не настолько, чтоб возглавить её оборону. Доктор поднялся с колен, сложил инструмент. Женщину в пижаме он назвал Натальей Ивановной, попросил перевязать. А сам ушёл. Наталья Ивановна достала из декольте бинты и йод, стала бинтовать. Катя говорит: - Такой аккуратный этот, Бабадзе. Так зашил ровно. Наталья Ивановна вздохнула: - Это главврач придумал привязать зарплату к числу швов. Бабадзе теперь шьёт, как японский оверлок. До тридцати стежков на сантиметр. Но получается правда, красиво. Тут Катя показала мне свою полностью исправную ногу и я потерял нить повествования. И теперь сам не помню, чем всё закончилось, и почему Катя не замужем.  
|
|
#593
26.03.2011, 16:58
|
||||
|
||||
|
Прочитала как то давно «Я приду плюнуть на ваши могилы»
Оказывается есть несколько фильмов, снятых по этой книге И тут начинается странное, так как по описанию эти фильмы вообще не похожи на книгу  Вкратце о чем фильм " Молодая писательница решила ловить вдохновение для своего первого романа в глуши, на берегу прекрасного озера. Ее одиночество было грубо нарушено компанией местных оболтусов. После жестокого надругательства и изнасилования девушка выжила, решила отомстить и твердо привела свой план в исполнение." И тут вопрос, кто нибудь видел хоть один фильм по этой книге ?? Или фильм назвали от балды и не стоит ждать похожего на книгу? Стоит ли смотреть ...
|
|
#595
26.03.2011, 17:11
|
||||
|
||||
|
loylira, [Ссылки могут видеть только зарегистрированные пользователи. ]
А тебе так понравилась эта книга, да? Виан - мой любимый писатель (я и Хлоей-то назвалась из-за его Пены дней), но всё, что он написал под псевдонимом Вернон Салливан, честно говоря, всегда считала трешем.
|
|
#596
26.03.2011, 17:17
|
||||
|
||||
|
Автор книги Виан , но писал под псевдонимом , не помню каким ..
Книга о том , что в середине века в амер. городок приезжает парень , работает в книжном магазине ,постепенно обрастает друзьями, имеет в прямом смысле слова всех девушек , и в итоге выбирает себе одну из высшего общества . Все бы ничего , но он генетически негр , но внешне как белый - я не расистка, так написано в книге. И его мечта - отомстить за свою семью, которая пострадала от белых . Он ее осуществляет тем , что никто не догадывается кто он на самом деле , и готовится к убийству, конечно Там конечно в конце ад и ужас , и убийства . Но это в конце  Пересказ у меня еще тот , конечно Хлое , просто я где то недавно увидела постер новодела, а название то Виановское , и заинтересовалась , почему фильм о другом Попутно всплыло то , что есть и еще экранизации  А книга странное впечатление произвела , но нравится или нет сказать не могу , не понимаю пока .
|
|
#598
26.03.2011, 17:26
|
||||
|
||||
|
Кстати, где-то когда-то читала, что Виан просто прикалывался под этим псевдонимом - специально гнал чернуху, использовал все самые дешевые приемы и клише, а пипл хавал, как говорится. Такие вот эксперименты ставил, хад.
А сейчас эти книги издают под его настоящим именем, что совсем неправильно, я считаю. Компрометируют и дискредитируют они Виана. Жаль, что кто-нибудь может прочесть эту шнягу и решить, что Виан - полный отстой.
|
|
#599
26.03.2011, 17:33
|
||||
|
||||
|
Почитаю тогда настоящего Виана, интересно !
Лана , начало немного затянуто и не очень понятно , Так что я читала некоторые куски по диагонали
|
|
#600
26.03.2011, 17:35
|
||||
|
||||
|
[Ссылки могут видеть только зарегистрированные пользователи. ]
Бори́с Виа́н (фр. Boris Vian, 1920—1959) — французский прозаик, поэт, джазовый музыкант и певец. Автор ряда модернистских эпатажных произведений, ставший тем не менее после смерти классиком французской литературы, предсказав бунт нонконформистских произведений 60-х годов XX века. Писал не только под своим именем, но и под 24 псевдонимами, самый известный из которых Вернон Салливан. Биография Борис Виан родился 10 марта 1920 года в городке Виль-д’Аврэ недалеко от Парижа. Учился в парижской Центральной школе — одном из крупнейших французских технических университетов. После получения инженерного диплома работал во Французской ассоциации стандартизации, параллельно занимаясь музыкой и литературным сочинительством. Написал 10 романов, в том числе знаменитую «Пену дней» (1946). Переводил на французский сочинения Реймонда Чандлера. Под псевдонимом Вернон Салливан Виан выпустил следующие произведения: романы «Я приду плюнуть на ваши могилы», «Все мёртвые одинакового цвета», «Женщинам не понять», «А потом всех уродов убрать» и рассказ «Собаки, желание, смерть». Этот псевдоним был составлен из фамилий друзей писателя по джаз-оркестру (где сам Виан был тромбонистом): Салливана и Вернона. По легенде Вернон Салливан был афроамериканцем, которого не разрешали печатать в США за очень свободные взгляды, однако его переводил Виан и он хорошо издавался во Франции. Первый роман «Я приду плюнуть на ваши могилы» вызвал настоящий фурор, он сразу стал бестселлером. До сих пор суммарный тираж этого романа превышает тираж других произведений Виана. Роман был написан по просьбе издателя, друга Виана, чьё дело терпело убытки. Однако вскоре роман сочли слишком смелым, вульгарным и даже порнографическим. Тиражи сжигали, общества борьбы за нравственность организовывали движение против романа. Устав бороться с «правозащитниками», Виан прекратил писать под этим псевдонимом. 23 июня 1959 года Виан пришёл на премьеру фильма, снятого по его триллеру «Я приду плюнуть на ваши могилы». Фильм ему не нравился, и он резко протестовал против использования его имени в картине. Перенервничав, писатель скончался от сердечного приступа. 8))
|
Сайт “Plastic-Surgeon.Ru” (Пластик-Серджен.Ру) для интересующихся пластической хирургией, косметологией, эстетической стоматологией и другими возможностями усовершенствовать внешность. Созданный летом 2004 года на основе личного опыта, сайт вскоре стал самым популярным ресурсом по данной теме в русскоязычном интернете.
Использование и перепечатка материалов Plastic-Surgeon.Ru возможны только с письменного разрешения администрации и при наличии активной ссылки на источник.
лучше бы ссылочку 
